El lunes le pregunté a R. si yo estaba allí tal vez, esperando todavía no sé bien qué de él, porque era pobre (yo), a lo que él respondió "posiblemente". Pero luego, a medida que avanzaba la conversación, aparecieron los puentes, los bosques, los libros, la alegría que supone vencer el aburrimiento a través de la familiaridad con cosas o personas, o escritores muertos que llegan no sé si a ayudarnos a cumplir con nuestro destino. Creo que sí, que cada uno merece y necesita lo suyo. Así que en cierto momento dejamos de ponernos lacanianos, pero ahí quedo eso. Y lo pienso: la clase social. Y sigo pensando: árboles, bosques, puentes, búhos, bichos en los senderos que camino, cielos, la belleza del arte en muchos casos, de los libros, de a quienes amo. Luego le pregunté si no tenía una varita mágica guardada en alguno de los cajones de la cómoda, situada justo enfrente mío, al lado del sillón desde el que se me estaba escuchando. "¿Para qué?, pues para hacerme chas y dejar de hablar, claro. La respuesta fue la risa, por lo que en la próxima sesión me tomaré la libertad de abrir cada uno de los tres cajones para hacer mis comprobaciones.
Yo voy haciendo mi trabajo, que es el de siempre: a la búsqueda de la amabilidad (lo que puedo amar) aunque necesite tanto para decirme ésto sí. Y el trabajo propuesto: construirla yo. ¿Para quién? me pregunto. Qué pregunta tan nueva. ¿Debería escribir para alguien? Tal vez sólo así tendría autoridad moral para reclamar al mundo un poco más de familiaridad.
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