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Blancanieves

El insomnio es lo peor del mundo. Lo he sufrido hasta hace poco, durante tres semanas, y me ha hecho sentir cantidad de desgraciada, suplicando no sé cuantas noches poder hacer sencillamente lo de siempre: dormir en mi camita para ser persona el día siguiente (tengo que decir que milagrosamente he coseguido ser esa persona sin las horas de sueño, no hay nada que opere con más eficacia que las obligaciones). Dormir bien es mejor que un concierto de Dominique A, que  el entusiasmo y las risas con las que leí por primera vez Algo supestamente divertido que nunca más volveré a hacer, que unas bravas y un cerveza a mediodía en el restaurante de la Misericòrdia, que la noche de Sant Joan con Yit tirando petardos en  la playa, que desayunar en el Comodoro de Portbou, que bañarse en un río después de patear cinco horas, que un montón de cosas que se me ocurren y tienen que ver con la buena vida según creo. 

En una noche de insomnio te dices muchas veces: qué maravillosa era mi vida antes. Y entiendes de qué va eso de dar a diós gracias por poder comer cada día, y encontrarse bien. De verdad que esta no es una lección de moral, ni una interpretación new age de lo que debería ser la vida. Esto es así: para mí, lo mismo que para las vacas, los conejos y las cabras. La alegría es no aspirar a nada más. La buena vida tiene que ser lo mismo para mí que para el perro que aún no tengo. Esta lógica se aprende tras algunas noches sin sueño.