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Antes fueron las catedrales

Seguramente es más sensato hablar sobre langostas, pero hay que retomar lo humano de vez en cuando. Últimamente he hablado sobre el amor con mis amigos, sobre el amor romántico, ese invento de hace siglo y medio que lo ha  venido petando desde entonces.     Antes, cuando el sol de mediodía, la luna iluminando la noche, las ventanas, sus alfeizares, la luz de la mañana entrando en las habitaciones, la belleza de algunas músicas, los cuellos, las manos, la piel, las hojas de los libros y los lápices acostados sobre ellas, no sabían nada del amor, cumplían por lo visto con otros mundos, con dios seguramente ¿no? pero ahora miles de cosas se ven obligadas a evocar a los amados y amadas, a sus recuerdos, a sus deseos, a lo que quieren, a lo que querían, a lo que no saben que quieren, etc. La música ¡madre mía! no cumple con otra realidad desde entonces, nadie se libra de escuchar x canción y ver despertarse esto o aquello respecto a quien se quiso alguna vez. Antes estaban Bach, las catedrales...todo era enorme y se elevaba hacia el cielo buscando una explicación, ahora el asunto del amor romántico ha domesticado la idea de amor de forma que incluso podría tener que ver con frigoríficos y menaje del hogar, con botellas de vino y cenas con o sin velas. Pero la cosa es seria: un 85 por ciento de las visitas al psicólogo tienen que ver con la experiencia del amor, o sea que no dios pero casi. El amor nos vale la pena, por encima de otras cosas importantes. Yo soy poco romántica, de niña me importaron más mis cosas que los niños, de adolescente mis amigas me daban lecciones de seducción y pasaron muchos patios en el instituto intentando convencerme para que “diera el paso” con M. o P., porque se me daba fatal todo el rollo del cortejo, la timidez y la torpeza son una combinación fatal. Pero logré construir un formato con en el que me sentí más o menos cómoda, con el que dejar que se acercarse y acercarme a mi interés, se parece bastante al de ahora, cambiamos poquísimo respecto a estas cosas en realidad. Consistía en hacerme la rarita y suplicar comprensión, o sea, que el otro hiciera todo el esfuerzo: sentirse atraído por mi mundo y venir hasta él, y luego, allí, estaba yo. Sólo después, los besos y los abrazos. Así de egoísta todo. Pero es que ahora siento lo mismo, estoy tan a gustito en mi mundo que me creo que es el mejor, White me parece el perro más gracioso y guapo del mundo, por ejemplo, y siento que el hombre al que podría querer tiene que empezar por reconocerlo, y reírme las gracias y eso. Luego ocurre que alguien te parece más gracioso que tú, y te lo dices, y sales del amor por lo tuyo como salieron los pre-platónicos de la cueva, tapándose los ojos con el dorso de la mano, porque había algo más real que lo propio fuera, y valía la pena (o la molestia inicial en los ojos). El amor va de eso, de no tener más remedio que salir, obligando a tu perro, claro, a salir detrás :-)

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