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Donde llevan los pies

Fránchesc está en Soria, pasando una temporada en casa de Josephine. Me escribe emails dándome parte de sus paseos, porque calzado con sus Adidas se ha propuesto descubrir en el entorno natural soriano. Adjunta en sus correos testimonios gráficos de toda la belleza que se encuentra por ahí. Y yo le digo que qué envidia, cada vez. 

Ayer me llegó el parte del día, aunque no hubo caminata, pero sí una jornada campestre con siesta bajo un árbol incluida. Me ha contado que después de la siesta se le ocurrió apartarse del merendero en el que estaban, para ir a buscar a las vacas que oía a lo lejos. Y que de camino, en una zanja, se encontró a un zorro pequeño muerto, que todo apuntaba a que había sido disparado por un malísimo. Me dio la llorera, y más al pensar que el día anterior le dije que ojalá viera en uno de sus paseos un corzo (cosa probable dada la riqueza de fauna y hierbitas en Soria). Y va y se encuentra a un pequeño zorro, que no estaba bebiendo en el río, ni escondiéndose detrás de los arbustos, ni huyendo de él tras observar su presencia, ni nada de eso. Soy propensa a darle una interpretación a todo, es algo que estoy intentando corregir: ¡ dejar a las cosas en paz! Lo que ocurre es que la misma manía me sirve para escribir, por lo que está siendo difícil: encontrar un nivel justo de traducción de la realidad.

El zorro yaciendo sobre la hierba (¿era hierba? ¿o era tierra?), yo lo he visto sobre la hierba, sur l’herbe, como el almuerzo de Manet, porque es más blandita y más cómoda para morirse encima, podría significar la muerte de la inocencia si nos pusiéramos literarios. De hecho encajaría como mensaje, con algunas cosas que me han ocurrido últimamente. Y ahora podría tirar de ese hilo e intentar convencer de qué se yo. Pero ese hilo no me llama, será porque no es cierto, será porque lo que haga yo con mi inocencia no concierne al pobre zorrito, que ya tiene bastante con haber muerto. ¿Quién me creo, eh? ¿Acaso iba a morirse para decirme algo a mí? ¡No! No soy tan importante. Aquí sólo hay un hilo: un capullo con una escopeta, un zorro en su camino, una siesta, unas vacas, y Fránchesc saliendo al encuentro del final de la historia. Todo por las vacas. Pero qué sabrán ellas, venga a rumiar felices hierbas sorianas, que por cierto están especialmente vitaminadas y contribuyen a que la gente allí alcance los cien años sin dificultad.